Estate! festival! musica live! serate all'aperto! che bella vita...
se non fosse per lui... lui, si, che ti corteggia da un po di giorni. Che aspetta di spuntare all'orizzonte quando meno te lo aspetti. E finalmente è sabato sera. E lui arriva! Ma cosa avete capito? mica parlo di uomini! quelli scarseggiano già da un po nella mia misera vita. No... io mi riferivo a LUI, il brufolo bastardo che aspetta la serata più socialmente viva di tutta la settimana per spuntarti magari proprio sul mento, oppure al centro della fronte, come un mistico terzo occhio!
Cazzo! Perchè anche a 35 anni bisogna lottare contro sti bastardi come se fossi un'eterna adolescente???
Quindi si esce. E perchè mai rinunciare? sarò mica solo io che ha i brufoli, no? E ti trovi con la tua migliore amica che, porca miseria, ha una pelle perfetta! Di solito magari no, ma fatalità questa settimana le è apparsa in sogno la fatina della pelle da principessa e le ha fatto un regalino... che ne so! fatto sta che confronto a te sembra una bimba liscia liscia. Ma dura e testarda si esce!
tanto poi a ste serate è sempre buio... la gente non ti noterà nemmeno... saranno tutti occupati ad assistere al concerto... Seeee!!!! i tuoi amici decidono di stare proprio seduti sotto allo stand della birra, con le luci puntate in faccia. Già che ci siete, fatemi anche l'interrogatorio, no? così almeno mi noteranno di più! Allora bancarelle! la mia passione! Ci spenderei lo stipendio!!! Ma li, in agguato, ci trovi lui. Si, stavolta mi riferisco ad un uomo... magari è proprio il proprietario della bancarella, o quel ragazzo che incontri sempre ai festival (per caso) e che ti piace tanto: carino da morire, un po alternativo, magari un bel rastone di quelli che non si lavano da decenni, ma taaaanto carino. E tu sei li, con il principe brufolosulmento, ma cerchi di non farglielo notare. cerco di girarmi un po di profilo... si ma cazzo! è difficile parlare e lanciare occhiate ammiccanti messa in sta maniera. Quindi lui, ovviamente ti nota, ma pensa: poverina, è strabica! e poi con quel mega brufolo sul mento! che sfigata! Però nota la tua amica, ovviamente, che nel frattempo è infastidita (come sempre) dalle occhiate degli ometti che inevitabilmente la guardano: bellina, giovane, indipendente, particolare... un tipino insomma. Non siamo proprio mai contente!
La serata si risolve annegando nell'alcool tutti i pensieri più buji.... compreso il mio orgoglio. E sul più bello che cominci a fregartene, ti accorgi che è già ora di tornare a casa. Che amarezza! Farsi ancora condizionare dal proprio aspetto esteriore a 35 anni suonati.
Firmato: Pessimismo.
2 commenti:
Stroncare il corteggiamento del brufolo con impacchi di gentalyn...O almeno provarci, mai demordere!
beh, mi soffermerei e sottolineerei il: Che amarezza!quante volte abbiamo detto questa frase e quante volte la diremo ancora e aggiungerei che: Lui si, parlo proprio di sir Brufulus, ha le palle.
Firmato: Fastidio.
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